POSTDATASS.

Taladro de las noches, Salpicadas de hombres Y mujeres de paso.7D  Sospecho que no han dado AÁÁÁUna limosna nunca, Ni un vaso de agua. Todos caen, Son una siquiátrica, Un incesto, Una infección que tiene cura, Una venérea, Una carta, La muerte vertical, del que No dijo nunca mierda… Y miente Y miente.      

  Lo cierto es que este espacio No me dice, Como todo vacio Sin techo ni fondo. Y es absurdo el instante Donde fingimos ser felices Parecidos o iguales. Lugar hueco, donde la gota cae y al tocar, huele a nada. A frio. (La nada no existe)  

  Sin Titulo.   Sin miedo, sin errores algo ha de cambiar el mundo. Convencer con que argumento que esto es poesía… el infarto de la flor Inundando el  hueco persistente de unas ascuas violetas. La boca intangible se suelta en el charco de sangre donde se desmadran las palabras ociosas, dormidas.