Epica.
Una nube naufraga en el basural de la guerra. Apenas cuelga de una percha el cielo, deja que se hunda totalmente. Abajo dos o tres saben o no que giran y no caen, estan locos, Todos lo estan.
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Sudoración.
Yo nací un día que Dios estuvo enfermo, grave. Cesar Vallejo. La fiebre sube y en el delirio el techo es rojo, hay una felicidad lejos del mundo, Casi un extasis, una masturbacion extranjera. Transpiro como orinan los caballos, el piso es amarillo, resbala. Comprendi que no todo es propio si hay que creer que amanece pasaremos la noche en vilo. .
Tute Cabrero.
Taladro de las noches, Salpicadas de hombres Y mujeres de paso.7D Sospecho que no han dado AÁÁÁUna limosna nunca, Ni un vaso de agua. Todos caen, Son una siquiátrica, Un incesto, Una infección que tiene cura, Una venérea, Una carta, La muerte vertical, del que No dijo nunca mierda… Y miente Y miente.
SIN.
Lo cierto es que este espacio No me dice, Como todo vacio Sin techo ni fondo. Y es absurdo el instante Donde fingimos ser felices Parecidos o iguales. Lugar hueco, donde la gota cae y al tocar, huele a nada. A frio. (La nada no existe)
Sin Titulo.
Sin Titulo. Sin miedo, sin errores algo ha de cambiar el mundo. Convencer con que argumento que esto es poesía… el infarto de la flor Inundando el hueco persistente de unas ascuas violetas. La boca intangible se suelta en el charco de sangre donde se desmadran las palabras ociosas, dormidas.