Epica.
Una nube naufraga
en el basural de la guerra.
Apenas cuelga de una percha
el cielo, deja que se hunda
totalmente.
Abajo dos o tres saben o no
que giran y no caen, estan locos,
Todos lo estan.
Sin Titulo.
Sin Titulo. Sin miedo, sin errores algo ha de cambiar el mundo. Convencer con que argumento que esto es poesía… el infarto de la flor Inundando el hueco persistente de unas ascuas violetas. La boca intangible se suelta en el charco de sangre donde se desmadran las palabras ociosas, dormidas.
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